O Pobre Bicho Perdido ...

Fechado!

2010-02-01T06:21:00.000-08:00

2009-10-11T10:41:00.000-07:00

Sugestão

Um exército de loucos
Seria o melhor a se fazer
Crianças, palhaços, doidivanas
Dançando entre estandartes e camas
Num lugar a se escolher

Partiríamos daqui
Da Bahia ou do Bahrein
Com trompetes e assombros
Muitos risos, poucos panos
Rumo a Marte!
Você eu
E as gentes também

Vamos rodar com o Mundo
Dando a glória a qualquer um
Não digo a esse pobre mendigo
Digo a terra, ao calor, ao mar
Ao rum!
E teremos guarda-chuvas
Como armas de respingo
Que a cada filosofança
Rodemos os giradores
E continuemos com os gritos

E uma a uma as nações vencendo
E o povo pulando de vencido
E eu vivendo do azul de minha amada
E tudo sendo, dos loucos, varrido

Vontade de escrever alguma coisa, de morrer um pouco hoje.
Mas a tarde da uma preguiça...

Eu faço versos como quem morre (Manuel Bandeira)

2009-10-11T10:38:00.000-07:00

Trecho de algo que eu ainda vou escrever

2009-10-08T06:09:00.000-07:00

-Quando a última das guerras começou, todos nós estavamos dormindo.
-E depois?
-Ora, continuamos dormindo!

2009-10-07T12:30:00.000-07:00

A Morte, no livro 'A Menina Que Roubava Livros':

Pouco antes de as sirenes assinalarem o fim, Alex Steiner — o homem do
impassível rosto de madeira — persuadiu as meninas a soltarem as pernas de sua
mulher. Conseguiu estender um braço e agarrar a mão livre do filho. Kurt, ainda
estóico e de olhos fixos, segurou-a e apertou um pouquinho mais a mão da irmã.
Em pouco tempo, todo o mundo no porão estava de mãos dadas, e o grupo de
alemães formava um círculo irregular. As mãos frias derretiam-se nas quentes e,
em alguns casos, a sensação de outra pulsação humana era transportada.
Atravessava as camadas de pele enrijecida e pálida. Alguns fecharam os olhos, à
espera da extinção final, ou na esperança de um sinal de que o bombardeio havia
enfim terminado.
Será que essas pessoas mereciam algo melhor?
Quantas delas haviam perseguido outras ativamente, seguindo o rastro do
olhar de Hitler, repetindo suas frases, seus parágrafos, sua obra? Seria Rosa
Hubermann responsável? Ela, que escondia um judeu? Ou Hans? Será que todos
mereciam morrer? As crianças?
A resposta a cada uma dessas perguntas me interessa muito, embora eu
não possa permitir que elas me seduzam. Só sei que toda aquela gente deve ter
intuído minha presença nessa noite, excetuadas as crianças menores. Eu era a
sugestão. Eu era o conselho, com meus pés imaginários entrando na cozinha e
descendo o corredor.

O Nascimento da Criação

2009-10-07T11:16:00.000-07:00

Eu escrevi a crônica abaixo num dia de revolta que, aliás, não é muito raro. Só muito tempo depois eu vim a saber que Clarice Lispector tinha escrito alguma coisa parecida com ele, milhares de vezes melhor. É pena que eu tenha nascido depois de tanto escritor bom ..:

O nascimento da Criação

Lembro-me do dia em que comecei a querer viver sozinho. Estava frio e ventava. Havíamos saído para comprar algo e como sempre, fiquei deitado no vidro pensando. Não faz muito tempo, por isso sei que até ali, até aquele momento pensar me tranquilizava, me aquietava, me finalizava. Comecei a Observar as pessoas passando na rua só por tédio e imaginei quem seriam elas. Quais seriam seus sonhos, onde moravam, porque não olhavam para mim. E foi me perdendo nessas perguntas que virei com certa sonolência os olhos e vi uma cena aparentemente normal: Um deficiente mental usando camisa com o escrito ‘Deus é Pai’. Houve uma pausa inexplicável em mim. Então alguma coisa explodiu. As cores nasceram inacreditavelmente a meus olhos. Algumas flores brotaram enquanto um pequeno grupo de idosos passou e senti raiva desses por sorrirem tanto. Olhei para o céu cinza procurando o sol. Precisava do seu calor, de sua luz, apesar de já irem longe as ervas da consciência. Meu coração começou a vibrar, pela primeira vez pude senti-lo. E a frase da camisa do pobre homem se repetindo em mim. Deus é pai? Vai saber. Não interessa, não é mesmo? Era o meu ceticismo antes tão bem preso que resolvia me tomar. Enquanto isso eu, pobre mortal, procurava me agarrar, mesmo que não fosse ao meu antigo senhor, na minha religião. Lembrei do Pastor “Deus nos ama, e nos salvará se o seguirmos. Quem está comigo diga, Aleluia”. O povo respondeu; eu nunca. Até porque, eu tinha 12 anos e já me chamavam perdido. A religião também se mostrando inútil, comecei a pensar na sociedade. Se todos acreditavam em Deus, não podiam estar errados. Mas e os outros povos? E suas crenças? Porque o nosso Deus Cristão estaria certo? Só havia um chance de meu lado criatura-divina-de-deus reinar. Seria quando minha mãe abrisse a porta e sentasse na minha frente.

-Mãe.

-Sim, Luiz

-Porque nós existimos?

-Porque Deus quer.

Breve, seco, impensável.

E foi então que eu acordei.

Da influência do nome

2009-10-06T12:18:00.000-07:00

Eis a minha influência.
É, porque não é sozinho que se escreve. Pega-se, por vezes sem querer, os poetas mortos as dúzias para escrever com a gente:

Os Grilos
[ Mário Quintana ]

Os grilos abrem frinchas no silêncio.
Os grilos trincam as vidraças negras da noite.
E o silêncio das vastas solidões noturnas
é uma rede tecida de cricrilos...Mas
impossível que haja tantos grilos no mundo,
pensa o Doutor...Sim, talvez haja um problema do labirinto,
retruco, telepático. Mas eu só acredito no que está nos meus poemas,
doutor... Meus poemas é que são os meus sentidos
e não esses, tão poucos, que se contam pelos dedos
e não passam de um único bicho estropiado de cinco patas,
com que mal pode se locomover.
Chego ao fim da consulta como chego ao fim deste soneto.
Fecha-se a porta do poema e saio para a rua:
- um pobre bicho perdido, perdido, perdido...

Do nome

2009-10-06T11:48:00.000-07:00

Pobre bicho perdido

[ Luiz Guilherme Libório Alves ]

Essa angústia

Destruidora, seca e ofegante

Não é minha.

Vem de outros tempos,

Vem de outros lugares,

De outros povos...

Fantasmas nem amigos nem inimigos,

Desconhecidos, somente.

De coisas que não vi

Mas que agora vejo

Sensação de guerra perdida

De rendição definitiva

Um Vesúvio só pra mim!

E mais choros, cruzes, chagas e cheiros

No baú de coisas que não vivi

Outras eras...

Quando as terras ainda eram virgens

E Queimavam

Quando se ouviram gritos

De que todos eram culpados

Era de poderes infinitos

De luas vermelhas

De reinos bombardeados e suas moças:

O lamento vermelho das belas

De Berlim, de Nínive e de Tróia

Mas também é angústia de terras sem história

De vidas pouco tocadas

De solidão a beira dum lago

Da vontade suicida do mendigo

De injustiças não registradas

De mulheres que foram exemplo

Num sertão qualquer...

E tantas são as outras dores que carrego em mim

Sem que sejam minhas

Que até as compreendo...

São coisas que alguém sentiu um dia

E que, sem querer, peguei em herança

Como castigo por não tê-las sentido no tempo certo

E além da angústia não ser minha

Também não é sua

Nem dos magnatas do norte

Nem de qualquer outro que porventura

A sinta

Essa angústia

É a eterna angústia comum dos piegas

Ela não morre.

Ela não muda.

Ela se mantém:

Mais uma lembrança

Pelos poucos

Angustiados de verdade

Que insistiram não procurar pelo espaço alguém para os entender

'Pobre Bicho Perdido' porque é o que todos nós somos. E já que o que vou escrever aqui é o nós no eu, não pensei em nome melhor. Nos perdemos em tudo, nas coisas sem sentido e nas coisas com sentido. Nos perdemos quando há motivo e quando não há. Tanto nos perdemos quando pensamos no que fazer e quanto no que nos fizeram. Nos perdemos até quando não temos idade ainda nem para lembranças própias. Se perder é um dos esportes do homem. Se perder e sentir medo. Mas o nome do blog não é 'Pobre Bicho com Medo'.

Ou é?

2009-10-06T10:42:00.001-07:00

Eu gostaria de escolher a primeira palavra do meu blog, caso eu pudesse. Ela seria a mais bonita. Seria ídilio, ou magistral, ou virgem, ou pensar, ou qualquer outra que me viesse a cabeça. Mas não posso colocar a primeira palavra, ao menos a primeira frase, do meu blog. Simplesmente porque eu tive que explicar toda a mísera situação de querer.
E então o "eu" veio na frente...